沙巴买球

         罪恶的囤积。

         那些书高高地堆满架子。

         你许诺说有一天将什么也不做，

        用它们赈济自己干瘪的灵魂，

        然而它们就像谷子霉烂在仓中、

        掺满灰尘，粘连的书页一直就没有裁开。

        你偶尔的耽读

        只限于几本旧书，

         就像到乡下过年，

        年复一年，也终将厌倦——

        从前，没有别的磁石

        能将你的目光从书中扭转，

        你痴狂于油墨味，

        睡去，手枕着书，如婴儿含住奶嘴。

        难道你已经不再相信文字？

        你视它们为高级的谎言，他人公开得体面的绝望，

        关于痛苦更精确的表达。

        但没有真正的答案，没有，有的只是

        壕沟被闪电照亮之后更深的黑暗。

        多年来你寻找一本书，只为你而写，

        像灵药般顷刻解救，

       你好像找到过，又把它丢失。

        在洗过的蓝天里，

        已没有先人与词语搏斗、咬啮的痕迹……

        然而有些夜晚你会突然苍老在床头，

       不顾一切地起身，仿佛在逃避

        骇人的谋杀，恐惧、孤独和压力，

         像一个幽灵潜入到书房，

       一个放大的影子，漂浮在成排的书脊。